LA VIDA SIGUE?

La vida sigue, si, pero a que precio.
Quizás me hallá adelantado y a lo mejor cuanto mas tiempo pase, mas llevadero sera pero y si no es así ¿Que?.
Los días se me hacen cortos, pero as noches son muchas veces eternas son el momento en el que mas recuerdos me vienen a la cabeza, son los momentos en los que aun retumba en mi cabeza sus ultimas palabras, los últimos consejos, las ultimas recomendaciones que tenia que hacer y que no he hecho.
Los 30 años que vivimos juntos fueron.....no soy quien para juzgar, pues hubo de todo un poco y no juzgo para no ser juzgado, se ha ido y no se si la hice feliz, no lo se.
No se que tenia que haber hecho para darle lo mejor, solo se lo mal que lo paso estos últimos nueve años y sobre todo los últimos dramáticos doce meses.
Fuiste lo mejor que me ha pasado y demostraste como hay que enfrentarse a la vida y la muerte, dando un ejemplo de serenidad hasta el final, fuiste única.
TE AMO.

PASO UN MES

Un mes ya ha pasado desde que se ha ido ella.

Un largo y lo maldito mes, ella quiso dejar de padecer y lo logro.

Aun hoy la espero,espero su voz, su besos sus caricias, sus riñas , aun hoy voy al Sitio donde exparcimos sus cenizas y hablo con ella y le lanzo cigarrillos.

Los juguetes ya se han puesto en exposicion, mi niña,pero este año tu no estaras,¿quien ira detras o delante haciendo funcionar todos los juguetes de prueba?.

¿Quien se pasara dias haciendo paquetinos de envolturas sin fin?

¿Quien tras un dia de dialisis agotador, con una comida liviana y tras una ligera siesta, me arrastrara a recorrer comercios buscando los regalos de todos, con mas ilusion que fuerzas en el cuerpo?.

¿Donde estas mi niña?¿Donde?Que no me dices nada.

Se que te habre dado buenos momentos pero tambien te he dado los peores y eso no me lo perdono, por mucho que tu perdonaras en vida y que desde que te fuiste no has mandado ni una triste nota, que joia.

Mi niña si con la energia que te fuistes podrias mover las teclas o los impulsos electricos del ordenador y escribir algo, aunque no nos cuentes como son las cosas alli, aconsejanos como seguir aqui.

CARIÑO PRQUE TE HAS IDO.

Y PASO

El mes de julio pasó y escribí un sueño, mejor una pesadilla que tube y hoy puedo de cir que por desgracia se cumplió.

El 13 de octubre murió, la mujer que siempre he amado, la mujer que siempre amare.

Los sonidos que antes me molestaban, ahora me hacen llorar,por que todo es ella,todo me recuerda a ella.

Espero mas de una vez escuchar su voz, pero por desgracia eso no pasa, se quedo dormida y la bese, le regañe por habers muerto, pero no me escucho.

Se fue y ¿ahora que?.

Y MURIO

Y murio entre dolores, con lagrimas en la almohada, con suspiros de su marido y llanto de sus hijos.
Ella que no quiso mas que curarse, que no quiso molestar,que se comio gozos y dolores,que no paro de creer hasta el final.
Los medicos le prometieron que se podia salvar, los que la enfermaron dijeron que le podian curar.
Al final no hicieron nada, la dejaron padecer, la dejaron que se consumiera sin parar de padecer,fueron ilustres colegiados, doctores de los que hay que admirar, por sus titulos academicos que en las paredes no paran de colgar, esos de coches de lujo y aire de majestad.
La vida sigue injusta, su lento caminar,dejando marido e hijos con llanto sin parar, pero no importa nada, es cosa de la sociedad.
Sociedad que pisa a los callados, a los que sufren en callada y resignada humildad,los que siguen guardando colas sin protestar,los que se dejan medicar como cobayas.
La mujer que en silencio llena con el poco sueldo la cesta con la que sale a comprar, la que lava a a mano para ahorrar,la que llora en silencio cuando sola esta.
Esas victimas faciles son las que no paran de atracar, los mercachifles y politicos que la engañan sin cesar.
Se fue en silencio y llorando por no poder contestar, a esos que tanto le hicieron y contra los que no se puede hacer nada.
Se fue triste en silencio y llorando, por no poder luchar.
Una mujer maltratada, que no puede denuciar pues son los legisladores los que pisotean a esta debil sociedad.

CUTAITO

Pobrecito ese que se encuentra solo y no sabe vivir sin meterse con los demas,ese que insulta sin parar.
Pobrecito el imbecil que no para de hacer llorar, a personas que solo quieren reir.
Pobrecito ese que no sabe que hay una vida detras del teclado del ordenador, que suena a musica celestial la palabra amitad.
Pobrecito el que no ve mas alla de su nariz, pues no huele el perfume de la mujer que esta a su lado.
Pobrecito ese que hace huir a quien le quiere ayudar.
Pobrecito el que se hace pobre por su boca sin controlar.
Pobrecito en castuo es cutaito y no mas.
Cutaito el que no sabe donde poder estar, pues le huye la gente y lo queda en soledad.

SAN JUAN

El sol caia lentamente sobre poniente, la arena se iba enfriando y el mar cambiaba de color.
Las hormigas que habian llegado apiladas en latas con ruedas, vestidos de vivos colores y que ahora parecian cangrejos, iban abandonando la playa cargados de mil artilugios, doloridos y gruñones se fueron dirigiendo con paso cansino hasta el paseo donde estaban aparcados los coches o hacia los apartamentos.
Las luces del paseo se encendian timidamente, su color amarillento rivalizaba con el rojo del atardecer.
La noche domino al dia y las estrellas ocultaban la luna, las parejas iban tomando la playa.
La playa se lleno de pequeñas luces, hogueras junto a las que se arremolinaban parejas abrazadas, con sus sueños y esperanzas, comenzando el ritual de siglos, donde el salitre se mezcla en la boca con el dulzor del beso de amor, donde se quemaran los malos tragos y donde se pediran esas cosas que todos anhelamos, esos sueños por cumplir.
Las hogeras lanzan largas llamaradas al cielo, como si quisieran alcanzar las estrellas, apartarlas y hacer que la luna reinara en la noche estrellada.
El dulzor del amor reino durante una noche, la NOCHE DE SAN JUAN.

INDEPENDENCIA

Hace ya un año que consiguieron la independencia, los gritos de alegría inundaron las calles durante días y todas las gargantas se unieron en los gritos que despidieron a los últimos camiones militares que salieron de la ciudad escoltados por la policía.
Los gritos ahorran son contra el gobierno, el hambre ronda las calles y la luz sufre cortes continuos, el agua no es potable en muchas poblaciones y en otras hay restricciones.
Las fabricas muestran chimeneas sin humo, no hay demanda de lo que fabricaban o se fueron a otra parte, muchos parques han visto desaparecer a los ancianos que han vuelto a la tierra de la que vinieron, algunos hijos les han acompañado y la población se ha visto reducida en el nuevo país.
Los brotes de racismo campan a sus anchas y las fronteras se han atascado, los camiones ya no circulan como antes, han desviado sus rutas para no pasar dos aduanas.
La independencia la han conseguido, Cantaluña lleva un año de independencia, nadie les dijo que no pertenecerían a la Comunidad Europea, que tendrían que solicitar su ingreso como un país mas.Nadie les dijo que los productos que fabricaban se encarecerían al perder las subvenciones, que tendrían que pagar mas impuestos al ser fabricados fuera de la CEE y que su nivel de vida caería al tener que competir con otros países donde los salarios son menores.
Nadie les dijo que el dinero que se gastaron en enseñar catalán lo tenían que haber gastado en reparar las conducciones de agua que les hizo Franco, ni el resto de infraestructuras que el mismo construyo, ni se preocuparon de revisar la producción de energía eléctrica que la traían del resto de España.
Las materias primas que salían por céntimos se han encarecido al pagar tasas de aduana que no pagaban y ya no pueden competir con empresas de la CEE que tienen subvenciones.
La independencia la consiguieron, ellos creían que podían vivir sin España, creían que España no podría vivir sin ellos, pero otras provincias recibieron las fabricas que se trasladaron o vieron como los productos de pequeñas factorías ahora ocupaban los puestos de los catalanes.
España sigue adelante y genera mas riqueza en regiones que soportaban el castigo de las exigencias nacionalistas, no hay que desviar fondos de una región deprimida a Cataluña para que los malgaste, ahora los catalanes que bajan a Andalucia deben de aprender español para poder comunicarse, antes no perdían nada mas que unas horas en los atascos y peajes, ahora se les suma la aduana, la lenta aduana.
Euskadi a rechazado la idea de independencia, no quiere caer en la trampa catalana y dicen:
"¿ Vale la pena pasar hambre para decir que eres independiente?".

MUJER

Mujer, tu que te sientes acomplejada porque la vida no te ha tratado bien, tu que sufres el día a día los desplantes de los que se creen mejor que tu, siempre lloras en silencio y clamas cual bebe que te presten atención.
Mujer, tu que eres quien da la vida, eres quien da el alma y esa chispa que con corazón haces que arda llama de amores y pasiones, no llores mas mujer y sonríe.
Sonríe para que los pómulos se alcen y taponen el lagrimal, para que dejen de manar ríos salados por tus mejillas, para que ese niño que te mira te abrace.
Mujer, siente mi amor por ti, mi adoración, mi cariño y mi devoción, que nadie manche tu imagen y muchos menos tu en tu desesperación.
Mujer, mira hacia delante y camina segura, con paso firme, sin vacilar;deja de mirarte en los escaparates y decirte que fea, gorda o vieja estas, fuiste y eres la belleza natural, no te engañes eres un ser especial, das vida y tu vida si es necesario la darás, malditos los que te amargan por no poderte alcanzar, por no llegar a tus suelas o ni si quiera aproximar.
Mujer recuerda que eres única y especial.

VENGO

Vengo de un lugar donde han caído ya demasiados jóvenes, donde dicen que se va como una ONG, pero una mierda.

Vengo de un lugar donde nos ha caído nieve, agua a mares, polvo por un tubo y plomo.

Vengo y veo que se puede respirar y caminar sin miedo, que puedo conducir sin casco y si chaleco antibalas; donde los niños son niños y no paquetes bomba, donde las mujeres sonríen y caminan libres, donde no tienes que reprimirte y morderte los labios para evitar parar la mano de un "barbudo"que azota a sus mujeres,hijos e hijas como si fueran cabras de su rebaño.

Vengo de un lugar de monumentos mutilados, de historia cercenada, de paramos secos y oasis verdes, donde los arroyos son caminos y los caminos arroyos, donde un fusil es tan imprescindible como el pan, donde la muerte viaja en nubes.

Vengo de un lugar donde la edad media se ha modernizado en medios tecnologicos y las mentes se atrasan como un reloj viejo al que nadie le da cuerda,vengo del siglo XII en pleno siglo XXI.

Vengo de saludar a la muerte otra vez mas, he vuelto a ver a la gente huyendo por los caminos, como los vi en Bosnia y otros sitios, buscando un trozo de tela que los proteja y unos uniformes amigos que les den de comer.

Vengo triste, nada cambia, aquí quieren que olvidemos la historia y es ella quien nos enseña los errores que debemos evitar, la gente prefiere saber la vida de los demás, vamos la vida rosa pues la negra es la que tienen para cenar, sin darse cuenta que los están haciendo ignorantes para poderlos mejor manejar.

Vengo de un lugar al que fui voluntario y al que tendré que regresar.

A BUENAS HORAS BONITA

A BUENAS HORAS BONITA, DESPUÉS DE AÑOS SIGUIENDO TU ESTELA, DEJANDO RASTRO DE BABAS DE CARACOL, ROGANDO POR NAVEGAR ENTRE TUS LARGAS PIERNAS, SILABEANDO CADA PALABRA CUANDO TE ME ACERCABAS.
A BUENAS HORAS BONITA, YA HAN PASADO LOS AÑOS DE INSTITUTO Y BARES DE COPAS DONDE DESBANCABAS Y HACÍAS QUE LAS MIRADAS S PERDIERAN TRAS TU CUERPO, DONDE LAS INSINUACIONES DE TU CONTONEO NOS HACÍAN A MUCHOS SOÑAR Y A OTROS DISFRUTAR, DONDE DISTE A QUIEN NO TE DABA Y A LOS QUE TE DÁBAMOS PASABAS DE NOSOTROS.
AHORA VAS Y TE PONES A NUESTRO LADO, TE MUESTRAS DISPUESTA A TODO INCLUSO MUESTRAS SIN DISIMULO TUS LARGAS PIERNAS, BRILLANTES POR LA CREMA HIDRATANTE O LA BABA DE CARACOL O CUALQUIER OTRO POTINGUE DE ESOS QUE QUIZÁS HAS USADO TODA LA VIDA, PERO QUE AHORA HAN PERDIDO SU EFECTO SOBRE LAS VARICES, LAS CARNES FLÁCIDAS Y LAS ARRUGAS QUE SE HAN ADUEÑADO DE TU CUERPO.
A BUENAS HORAS BONITA, HAS LLEGADO DE REBOTE AL ASILO, NADIE SE QUIERE HACER CARGO DE TU CUERPO TAN RIFADO EN OTROS TIEMPOS, NADIE DE TUS AMIGOS DE BARRA O FIESTAS QUIEREN ENSEÑAR SUS NUEVAS ADQUISICIONES QUE TE HAN SUSTITUIDO POR MOZAS CON EL PORTE QUE TU TENIAS Y A LAS QUE SE VENTILAN A BASE DE PASTA Y VIAGRA O ALGUNA RAYA DE BLANCOS POLVOS.
A BUENAS HORAS BONITA, VIENES BUSCANDO EL CALOR QUE TE OFRECIMOS, ESE AMOR QUE TE PROFESAMOS Y QUE ALGUNO QUISIÉRAMOS HABER COMPARTIDO HASTA EL FIN DE NUESTRA EXISTENCIA.
PASA AMIGA BONITA, VETE A OTRO CORRO QUE ESTE YA HEMOS JUGADO Y EL CIRCULO SE HA CERRADO.

EL OBSERVADOR

La palabrita tiene lo suyo pues a veces uno se guía por el significado simple y no se da cuenta de en que líos se mete.
La cosa trae su miga cuando uno se apunta a un curso en calidad de "observador" y en un principio le miran con cara sonriente, después descubre que son caras de cachondeo como diciendo "animalitos", eso es lo que decían las caras de los pringaos que llegamos como observadores a una pequeña localidad americana.
El primer día oímos el toque de llamada a las 5,45 a.m.,pero nos dimos la vuelta en el camastro hasta que un negro enorme apareció pegando patadas a todo quisque y gritando, no nos dio tiempo a pensar cuando medio vestidos estábamos siendo literalmente empujados a la pista americana iluminada con focos a ras de tierra que permitían ver el principio del obstáculo pero no el final, tras dos horas corriendo llegamos reventados y doblados por sueño y esfuerzo el negro que grita otra vez y patada al primero que pilla, así que corriendo otra vez en formación al comedor.
La comida es un café muy diurético, huevos revueltos, panceta, tortitas de maíz y zumo de mil madres, antes de que arrebañes el plato y te fumes el cigarrillo mañanero el hijo puta el negro aparece y sin mas esperas la voz, pero esta vez resulta que es un hispano con acento cubano, pero al igual que el otro a grito pelaó nos hace salir de la cantina a toa leche a por el equipo individual y nada a correr entre barro y agua hasta llegar al final de la ciénaga y luego volver.
El sol esta en lo alto y vemos como varios hombres han lanzado el equipo dentro de un contenedor que hay a la entrada de los barracones, han abandonado el primer día.
Los días han pasado y cualquier ruido nos despierta, hemos perdido alrededor de diez kilos, pero aun seguimos en pie los tres observadores españoles que llegamos, los instructores cambian de color negros,mulatos,morenos,amarillos y uno mas blanco que lavado con perlán.
El día sesenta nos han llevado a una ciénaga en helicóptero, nos han tirado y nos han dicho que debíamos de volver por el rió al campamento sin que nos apresaran y hemos tenido suerte pues nada mas salir de la ciénaga hemos encontrado a un exveterano del vietnam que llevaba un camión de estiércol de caballo a un lugar y debía de pasar delante de la base, así que varios objetos han cambiado de propietario permitiéndonos viajar a cambio entre el estiércol, también ha ayudado un cable que ha rodeado el cuello del paisano, que un andaluz ha puesto muy habilmente de forma que casi estrangula al exveterano, pero que nos ha permitido manejarlo hasta llegar a la puerta de la base sin ser descubiertos, las patrullas que nos esperaban o que nos iban a dar caza han salido una hora antes de nuestra llegada y nos hemos internado en la base y hasta la hora del almuerzo hemos estado durmiendo, el negrazo nos ha mirado mosqueado cuando cogíamos las bandejas de aluminio y nos servían el rancho, el pestazo que despedíamos ha causado malestar, pero que mas da teníamos hambre.
La llamada sonó mas tarde de lo normal y nadie nos despertó, salimos a formar y recibimos unas miradas hoscas y frías, un oficial se nos acerco y se disculpo:
EL GOBIERNO DE MI PAÍS SE DISCULPA POR EL TRATO QUE HAN RECIBIDO AYER RECIBIMOS UNA PETICIÓN DE SUS SUPERIORES SOLICITANDO INFORMACIÓN SOBRE EL RESULTADO DE LA ESTANCIA DE LOS OBSERVADORES EN NUESTRA UNIDAD DE RANGERS Y POR UN ERROR LOS HEMOS INCLUIDO EN EL CURSO.
-BUENO PERO NOS DARÁN UN JUSTIFICANTE -dijo el andaluz-QUE HEMOS CURRAO UN POCO.
HAN REALIZADO EL CURSO COMPLETO, SOLO LES FALTA LA INSTRUCCIÓN DE SALTO EN PARACAÍDAS PARA OBTENER EL TITULO.
-TODOS TENEMOS ESE TITULO- contesto el madrileño.
PUES SI REALIZAN EL SALTO MAÑANA TIENEN USTEDES EL TITULO.
Fuimos a ver como se instruían los Rangers y volvimos con el titulo y el derecho a llevar la realización del curso sobre nuestro uniforme y eso que fuimos de OBSERVADORES.

EL POLVO

El polvo lo cubría todo, entraba por cualquier rendija, buscaba el mínimo hueco por el que colarse, ese polvo fino que traía el viento que bajaba de las montañas.
El vehículo traqueteaba por el camino irregular, dibujado por pezuñas de burros y dromedarios, por sandalias remendadas y botas claveteadas, redibujado por cadenas o ruedas en los últimos años.
El sudor era absorvido por la badana que cubría la cabeza, oculta bajo el casco no se descubría,los labios resecos delataban la tensión que nos atenazaba a todos en el recorrido del maldito camino que se enterraba entre riscos para salir a cortes imposibles en las montañas y acabar en la árida meseta.
La pequeña aldea apareció tras un recodo del camino, destartalada y con picaduras en todas las casas, consecuencia de esa guerra que no existe, las callejuelas eran recorridas por remolinos de aire que amontonaban el polvo en cualquier rincón que les impidiera su libre desplazamiento.
Los pocos niños de la aldea salieron directos hacia el convoy, los camiones con la bandera azul cargados de sacos eran buen presagio para sus estómagos siempre hambrientos, los blindados que les seguían no les importaban hasta que uno se detuvo junto a ellos y un soldado saco un balón y unas bolsas de golosinas, los primeros movimientos reticentes y desconfiados se volvieron ansiosos por descubrir que nuevas sorpresas le trian aquellos soldados.
Las autoridades se acercaron al convoy e indicaron donde estaba el lugar para distribuir la ayuda, los vehículos se dispersaron e iniciaron la labor a la que venían.
Unos jóvenes se acercaron a los camiones y comenzó una puja a voces con los que custodiaban los camiones, el polvo pareció convertirse en niebla y comenzaron a sonar disparos, todos se dispersaron buscando el origen de los mismos y preparándose para responder, el silencio fue roto solo por el ulular del viento.
El polvo no nos permitia ver mas allá de veinte metros, pero cuando llegamos a la altura de los camiones vimos como unos soldados esgrimían sus fusiles amenazadores ante los jóvenes que habían llegado, los jóvenes llevaban chalecos de la media luna roja y cascos azules, pero los vigilantes no querían reconocer su autoridad.
El polvo parecía cegar el conocimiento y al final los interpretes nos ayudaron a calmar los ánimos, iniciamos la descarga de los sacos de arroz, las cajas de leche en polvo y demás cajas que contenían los camiones en un almacén subterráneo que había sido asignado como deposito.
Un medico canadiense y otro italiano comparecieron como fantasmas cubiertos de ese polvo ocre de las montañas, los dos pidieron las cajas de medicinas, que venían en los blindados y que fueron cargadas en un todo terreno y despachadas para el local que usaban como hospital.
La misión había concluido, pero uno de los camiones había roto uno de los ejes traseros en un bache, así que ante discusiones y amenazas decidimos abandonar el vehículo en el poblado hasta que pudieran volver a repararlo, los conductores se negaban pero desistieron cuando amenazamos con dejarlos con el camión, los jóvenes de la luna roja se hicieron cargo del vehículo y seguro que estaría reparado antes de que hubiéramos recorrido varios kilómetros pues había restos de vehículos en toda la ruta y seguro que canibalizando alguno arreglarían otro, pero a nosotros nos importaba recorrer los trescientos kilómetros de vuelta.
Los vehículos traqueteaban de nuevo por el camino de vuelta, envueltos entre el polvo y con los oídos atentos y los ojos intentando vislumbrar algo entre las estribaciones que nos rodeaban.
El enjuagarte la boca era escupir barro, pero había que saciar la sed de alguna manera, algunos golpes sonaron en el vehículo y después escuchamos los estampidos de los disparos tiraban desde lejos, lanzamos las cadenas y las redes desde la traseras de los vehículos y levantamos nubes de polvo, ese que ahora era nuestro aliado pues nos ocultaba de loa tiradores ocultos en las roturas de los cerros que os rodeaban, aceleramos hasta llegar al paso de las montañas y luego a la llanura, las distancias entre los vehículos aumento, al final en la llanura nos agrupamos de nuevo entre nubes de polvo, ya estábamos fuera del alcance de las armas.
El polvo se iba disipando cuando íbamos recogiendo las cadenas y las redes, ahora eramos visibles en la distancia y con los prismáticos podíamos ver figuras que se erguian sobre los cerros, nos apuntaban, disparaban pero las balas caían a escasos metros delante de ellos, el viento podía con sus proyectiles disparados desde la lejanía.
El camino se acababa y comenzaba una carretera asfaltada, con los mismos baches que el camino, pero ahora sin polvo, un helicóptero nos sobrevoló y varios cazas le sobrepasaron en dirección al lugar de donde procedíamos, habían emboscado a un convoy americano e iban a darle protección, nosotros tuvimos suerte, todo por el polvo, bendito polvo.

QUIERO UN POLO DE MARCA

Es curioso como en esta España o lo que coño sea, estamos viviendo una situación donde las distancias entre pijos y pobres es cada día mayor.
Hubo un ministro que dijo que unas provincias fueron favorecidas respecto a otras con FRANCO y encima va y se cabrean, pero si es verdad, si los dineros gastados en infraestructuras e industria, porque en la época de FRANCO la industria la manejaban los gobernantes, por lo que si nos dedicáramos a mirar, pues leer va a ser que no que eso es de antiguos, los números y las cuentas veríamos como nos dejaban a unas provincias con caminos de tierra mientras que a otras se las asfaltaban e incluso les hacían dobles carriles e incluso se trazaban autopistas de pago, expropiando a todo quisque en labor de una mejora.
En esto que el tiempo pasado hay que olvidarlo por una memoria histórica, que a saber que coño quieren hacer porque la historia nunca hay que borrarla sino recordarla, nos encontramos que estos administradores quejicosos piden mas y mas dinero de todos los españoles para ser ellos independientes, vamos como el hijo ese que quiere vivir una vida independiente en casa de papá a costa del sueldo de papá y de la comida de mamá, pero quiere ser independiente para todo menos para trabaja y salir fuera de su casa, así estos cojen el dinero y se dedican a malgastar lo y a montar legaciones por el mundo con el titulo de expansión cultural.
Así que estos individuos de extraño pelaje, se cojen los euros de las necesitadas comunidades desmerecidas desde siempre frente a las otras, deciden que ellos son los mas olvidados y los que necesitan mas dinero, necesitan unas guardias pretorianas propias disfrazadas de policías que tienen unos sueldos mayores que los que tiene el estado central, eso para joder al personal claro, porque luego van y dicen que nunca tienen bastante.
En fin que seguimos en la España de la desigualdad donde el niño pijo quiere un polo demarca y el otro solo quiere un polo para poder cambiarse la camisa sucia y ajada de tanto usarla en trabajar para pagar el polo del pijo.

EL CAFE

El día era gris, como muchos en el norte, corría el año 1981 y en España habían pasado muchas cosas y una manifestación mas en Eibar no llamaba la atención.
La cosa iba como siempre, botes de humo, pelotas de goma, carreras con porras improvisadas pues los Guardias Civiles no tenia defensas ni escudos, por esa época o se utilizaba el CETME o se improvisaba una porra con cables de telefónica y cinta aislante.
Los manifestantes protestaban por la muerte de dos etarras en un enfrentamiento duro contra los grupos antiterroristas, duro mas de media hora y corrió mucho plomo, al final cayeron y hoy sus seguidores se manifestaban.
Los tira chinas hechos con muelles, no lanzaban chinas precisamente, los tornillos y la grava del ferrocarril de vía estrecha era la munición que se lanzaba contra los que intentaban disolverlos, con tanta potencia salían que mas de dos tornillos de traviesa se clavaban literalmente en los cristales de los coches, pero era algo insignificante, era un derecho de los manifestantes,nadie apoyaba a los guardias o policías, los perjudicados eran los manifestantes.
Eibar esta lleno de pendientes y tanto subir y bajar escaleras aburre, así que un guardia barbudo cansado de horas de ir de aquí para allá vio un bar abierto,se metió dentro y pidió un café con leche en un vaso de los grandes.
El guardia apoyo el CETME encima de la barra y saboreaba tranquilamente el café cuando varios manifestantes entraron de forma súbita en el bar;el guardia los miro e hizo el gesto de TIEMPO como en los partidos de baloncesto:
- A VER SEÑORES EN TODOS LOS TRABAJOS SE DESCANSA PARA EL BOCADILLO Y AHÍ FUERA NO VEAN COMO LLUEVE, ASÍ QUE AQUÍ DENTRO ES TERRENO NEUTRAL, POR LO QUE DÉJEME TOMAR EL BOCATA EN PAZ.
La situación sorprendió a propios y extraños y los manifestantes se sentaron en la barra pidiendo consumiciones, en el momento que entraron varios policías con cascos y porras que se sorprendieron a ver al guardia que a la vez les decía:
- E COMPAÑEROS ¿QUE QUERÉIS TOMAR? ES LA HORA DEL BOCATA
Los policías sorprendido se acercaron al guardia y quitando se los cascos lo imitaron, el bar era como otro mundo dentro del caos y todo por un CAFÉ que un guardia no perdonaba.
Los minutos pasaron y el guardia se levanto y dirigiéndose a los manifestantes y policías dijo:
-¿SEÑORES VOLVEMOS AL TAJO?.
Tras las carcajadas iniciales hizo un ademán a los manifestantes para que salieran primero y ellos contestaron que por hoy ya valía, así que el guardia y los policías salieron a la calle con aplausos de los parroquianos, ¿Por que?¿Por un CAFÉ?.

EDAD

El sol de la mañana hacia brillar sus escasos plateados cabellos, la piel tostada por el sol y curtida por el aire del mar cercano, disimulaba las manchas de la edad;la piel era un campo recién labrado donde los surcos eran mas que visibles.
Las manos temblorosas sostenían el tazón de leche, descascarillado y ya sin asa era su tazón, como también lo era el geranio sembrado en una lata de conserva, que con el tiempo había perdido su nombre, flor que regaba día a día desde hace años con mimo y cariño, había visto morir y nacer parte de esa flor pero siempre tenía una viva.
Los rayos de sol le hacían entornar los ojos y girarse buscando algo, pero era otra vez el aire ya solo el cartero venía, a y el chico del colmado.
Una vieja foto color sepia mostraba una joven alegre que era izada en volandas por un guapo mozo fornido y también sonriente, a su lado una pequeña jarrita azul,rozando el marco:
_Comprende lo-dijo-no puedo cumplir la promesa de lanzarte al mar, me quedaría sola y los niños ya no vienen ni siquiera a verme, si no fuera por ti me volvería loca y ¿con quien hablaría?.

EL LIBRO

¿Hemos olvidado o aun lo tenemos?.
Si, ahí esta, callado, inmóvil guardando polvo y sueños, no ha dicho nada desde la ultima vez que lo abrimos, fiel compañero en otras épocas, duro junto algunos de sus hermanos que aun están envueltos en el celofán de la colección.
Si, lo habíamos olvidado, él que tanto nos hizo reír y llorar, el que desgastado por manos sucias y sudorosas cogíamos con ansiedad para que nos sumergiera en los mundos que nos hacían huir de a realidad.
Las nuevas tecnologías nos han hecho que le pongamos los cuernos, que nos vayamos con esas computadoras llenas de música y colorines, que cambiemos el olor a papel por el de circuitos que despiden un olor a plástico quemado.
Ahí dejamos nuestro LIBRO y quizás sin darnos cuenta hemos dejado algo mas importante, hemos dejado nuestra vida, nuestros sueños. ¿Que sera lo próximo que dejemos?.

EL CARTAGENERO

El día se planteaba bien hasta que llegó mi hijo con un libro CON ANIMO DE OFENDER del cartagenero ARTURO.
El Cartagenero me sedujo con las espadas de Flandes y el viejo Madrid Quevediano, llegue a oler la pólvora en Trafalgar o Rusia y ese sudor que supuran nuestros poros junto al mar lo sentí salir despacio en la carta o la perla.
Le entendí en sus crónicas de bosnia, en sus relatos de guerras, no obstante bebí la misma leche y comí el mismo pan negro de los refugiados.
Hoy cuando trataba de continuar con un libro de otro autor, llego de nuevo a mis manos uno del cartagenero que me recuerda en su frescura a muchos autores y actores, que se han tomado la licencia de llamar a las cosas por su nombre y un pis es una meada y popo es una cagada, claras letras que se entienden y no hay que recurrir a diccionarios técnico donde entender algo esta claro.
Mi hijo es un cabrón, pero con cariño y el cartagenero es sincero cual militar abortado y retirado a escritorio donde puede chusquear a los listillos de las oficinas.
En fin me alegra poder leer letras claras y sencillas llenas de verdades espinosas.

BIENVENIDOS/AS

Hola y bienvenidos a este mi humilde rincón,donde nadie es rechazado y todos son bien llegados.

La puerta que aquí se abre es para todos, respeta lo que encuentras dentro y aporta algún ornamento.

No hay sexo ni condición, solo una buena ocasión de dar y compartir los dolores y alegrías que todos tenemos y que están deseando salir.

Sed bienvenidos pues y comenzar a publicar.